Это музыка играет
в отраженьях, в пересветах.
Это музыка страдает
и уносит вдаль поэтов.

Это мы - шальные дети
синеглазого искусства
ловим в кисти свежий ветер
обнаруженного чувства.

Нас заносит, нас шатает
в непрактических широтах.
Это музыка играет,
эти звуки, эти ноты.

Это - там, на дне колодца,
свет, расплавленный в слезинку,
и желанье побороться,
и весна в смешных ботинках.

Где-то рядом, прямо в небе,
это кто-то тает песней.
Это я - нелепый лебедь
в поисках воздушных лестниц.

закрыть окно