Предпоследний, клёвый снег
просто взял и выпал.
Мир готовится к весне -
оживает, типа.

Пацаны и фраера,
тёлки и пацанки
убегают со двора
и седлают санки.

Потому что скоро, ёж
мать твою налево,
ты по насту не пройдёшь
Снежной Королевой.

Не раскатишь по полям,
дальним или ближним,
и не скажешь тихо «бля...»,
поломавши лыжи.

Скоро вытаят бычки,
мусор, кал собачий.
Недоспавшие торчки
ломом расхерачат

остановку на углу -
видно, с недогона.
Мы проснёмся поутру -
на деревьях крона...

И распустятся цветы,
нравы и причёски.
И меня полюбишь ты,
несмотря на плоский,

беспонтовый внешний вид
и прикид не в тему.
Перетрём мы о любви,
папироску «Кэмэл»

на двоих одну с тобой
выкурим, и снова
будет месяц голубой,
и опять - по новой...

Пусть не кончится бухло
до скончанья века.
Пусть - чтоб по усам текло.
Пусть - чтоб дискотека.

Всё по кайфу будет, слышь?
Будет всё, в натуре.
Продвиженье наших крыш
строго к верхотуре

начинается уже
в темпе снегопада,
что растает на душе
с грустью. Как и надо.

закрыть окно